Тут отвратительная зима.
Бесснежная. Белое там — зажали,
и ветры ползут и ползут ужами
в города задний карман.
А ты , рисующий витражи
в сером пространстве, далёк и глух,
и откликаешься лишь на «друг».
Какая долгая нынче жизнь...
Какая скучная нынче боль -
исхожена вдоль, поперёк, по кругу.
И мы, бессонные, врём друг другу
каждым эховым «я с тобой».