"Дождь августа! -
скажу -
благодарю за всё твоё,
за суеты остуду,
за кесарево, данное царю вне моего участия,
за слово,
которым чудо - через смерть творю."
Не ново всё -
кроме звучания -
не ново...
Корнями изначального
смотрю
сквозь груду мёртвого
в рождения основы...
Как тополь высохший, с набухшею корой под влагой дождевой -
в край перламутрово-белесо-голубой,
строкой непредсказуемой,
как ветки
в росте,
просто
указую...
И каждой клеткой,
до сих пор живой,
пою псалмы духовной жажды,
сжигающей высоковольтные "запретки"...
Не радуга ли там, где солнцем разрождается восток?!
О козырёк,
как кровь после пролития и засыханья,- ржавый,
дождь августа стучит диктатом многоточий
вышних вотчин,
на вечное настраживая мой висок,
мембраной ставший, злой
чернорабочей ночи,
чьей вещей
речи
присягнуть мне Бог
помог...
Вот почему я славою
земной
не заморочен.
Всё - слава Богу,
пока смертью правый
океан очей
времён, сплочённых в легион
имён,
через забавы
преходящих дней
немолчной вечностью
во мне рокочет,
утверждая строго
подсказанное
просто
человечностью...