***
Молча сижу, согревая руками
Белую кровь винограда в стакане,
Скачет игла над запиленным диском,
Крутится жизнь с воем и визгом,
Падают ноты в воздух устало,
Всё, что родилось, всё же пропало,
В небе звезда улыбается грустно
Странному чувству, что вокруг пусто,
Пахнет разлукой ночная фиалка
И ничего для меня ей не жалко,
Птица о прожитой жизни жалеет,
Будет зима, и никто не согреет...
И, заболев одиночеством лета,
Мы эту ночь промолчим до рассвета.