Ночное небо к вечности прибито.
Мерцают шляпки тысячи гвоздей.
Пред этим всё так мелко, всё избито,
Но жизнь и состоит из мелочей.
Но жизнь и состоит из тех мгновений,
Что кажутся всего лишь ерундой,
Из маленьких побед, невзгод, сомнений,
Иллюзий, в вечность канувших звездой.
А мы лишь только люди, мы не боги.
Опять об камни тупится коса...
Мы пристально глядим себе под ноги,
Всё реже обращаясь к небесам.
Судьба рисует разные узоры,
Покуда пламя теплится свечи.
Когда же поднимаем к небу взоры,
Оно, окаменелое, молчит...