И снова, словно в детстве, я проснулся.
Частичку счастья почтальон вручил.
Я к каждой строчке сердцем прикоснулся,
Пока письмо твое не заучил.
Бумага свиду, но на ней лежала
Твоя рука, державшая перо.
Вот тут на лист твоя слеза упала,
Как будто в пашню падает зерно.
Хотелось убежать, уединиться,
Прижать чернила к мокрому лицу,
Душой к родному дому прислониться,
Горячим телом к снежному крыльцу.
Ах, матушка родная, ты же знаешь,
Тебя умел читать я между строк.
И что здорова, сильно привираешь,
Что отчим трезвый - тоже твой грешок.
Прости меня, я опоздал с ответом,
Гостил не часто, в том моя вина...
А письмецо твое храню секретом
В подкладке кителя, где ордена.