Просыпается чувственность, просыпается,
по тебе проходит горячей тугой волной,
и уже не догнать, не спасти, не унять скитальца,
что однажды отправится в сумерках вслед за мной.
Полудетский сон превращается в бред горячечный,
сохнут губы нежные, трескаясь поутру...
Попрощайся, мальчик. Встреча уже назначена.
Всё чем был ты раньше — руки мои сотрут.
Ты умрёшь. Не раз. В золотые колодцы падая
без стыда, без воли, слёзно моля «ещё!»,
проливаясь в омут светлыми водопадами
и теряя розы с округлых румяных щёк.
Ты умрёшь. А я буду вновь окликать по имени,
буду плавить сердце болью в твоей груди...
Ты родишься. Мужчиной. И будешь просить «ищи меня!»
Я найду. До встречи. Жди меня, мальчик. Жди.