Это русское воскресенье...
В гости к другу.
В мёртвый сезон.
Это - "за дам-с", стоя...
Это бег цирковой лошадки по кругу,
даже нет - карусельной.
Был такой раздолбанный аттракцион
времён советского строя.
Это сны, дымные звёзды ли...
То ли вымученные подарки.
Это маленькие байдарки
уткнулись в песок и вмёрзли.
Я хочу домой, но не знаю дороги.
Это - стоптанные пороги,
заторможенность в перемене места,
маленький, заблудившийся агнец.
"Su confessa, amore mia, su confessa..."
Или - диагноз.
Или - прорифмованная давно
тоска по берёзке,
по селёдке и по окрошке.
"Всё равно, всё равно, всё равно " -
сплетается верёвкой неприятной и скользкой.
Здесь всё чужое - крыши, мансарды и кошки.
"Su confessa, amore..."
Здесь даже море
с акцентом,
ломкие, простуженные комплименты
и колоритное кружево слов.
Здесь нет куполов -
лишь острые иглы "Фамилья Саграда"*
и ночь, как никчемная милость.
А вам и не снилось...
И не надо.
* -"Саграда фамилия" - храм в Барселоне,
спроектированный знаменитым архитектором Антонио Гауди