Я пишу не в угоду, но хочу, что б читали,
Иногда просто хочется, что бы прочли.
Я такой же как все, видно это не знали,
Когда в список творцов навсегда занесли.
Кто занёс, почему и зачем я не знаю,
Но за мной это право вписали как долг.
И от этого долга порой я страдаю,
Словно некий морской Джека Лондона волк.
Иногда я пишу интересное что-то,
Иногда не понятное мне самому.
Для меня это, в общем-то, и не работа,
А, похоже, скорей тренировка уму.
А в уме возникают абстрактные мысли,
И уводят меня за пределы мечты.
И оттуда я вижу стагнацию истин,
Недостаточность их неземной высоты.
И опять я начну выражаться заумно,
Подбирая по проще примеры, слова.
Но, наверное, это сейчас не разумно,
Всё на этом кончаю, болит голова…