http://www.stihi.ru/2008/09/09/2171
Я не знаю, что я натворил,
Говорят в это грозное лето,
На алее поэта убил,
Хоть плохого, но все же поэта.
Он пытался стихи сочинять,
(Про Бальмонда читал где-то в прессе),
И мечтал даже Пушкиным стать,
Чтоб в прицеле ухлопать Дантеса.
И с Есениным был он на ты,
От метафор распухла тетрадка,
Черт возьми! Где же взялись кусты?
И забытая кем-то рогатка?
Он не пишет теперь про любовь,,
Если б знал я про это чуть раньше,
Он бы жил, не пролилась бы кровь,
И меня б не послали подальше...