Вокруг, как тени, серые дома.
Томится жизнь бульоном скучных будней.
Судьбой уже написаны тома,
Пролистаны – cюжет нелепо скуден:
На стылый день сползёт смурной закат,
Истлеет ночь, опав туманным пеплом.
И мимо равнодушно заспешат
Куда-то люди – глухонемослепы.
Опустит вечер снов колючий плед.
Замкнётся круг, постыло, на рассвете.
А где в туннеле жизни яркий свет?
Иль сценарист запутался в сюжете?
Цепляя когтем, хищная тоска
Скребёт мне душу, радуясь добыче.
Тону в её расширенных зрачках,
Банально становясь обычной пищей.
Но, как спасенье, вновь пришла зима -
Штрихует серость белыми мазками.
Кыш, вороньё! Я напишу сама,
и вялый штиль перерастёт в цунами.