Я пишу к Вам, милорд, но доверю ли вновь словам
Свои дерзкие мысли, залитые горьким Кьянти.
По рукам растекается, вторя моим губам,
Каждый шаг Ваш и шепот парчовых мантий.
Я пишу к Вам, мой друг, но отправлю ли в этот раз,
Или пеплом по ветру ненужной ему вуали,
Заглушая свой крик под укором холодных глаз,
Отпущу свои сны, обнимая скелет Морали.
Я пишу к Вам, Мессир, через вдох принимая яд,
Колдовской вспоминая свет ритуальной залы.
Ваши пассы руками и пристальный юный взгляд -
На осколки разбиты Силой в перстнях опалы.
Время вышло, милорд, и ускорят минуты бег.
Обнаженный сейчас до чувств я стою пред Вами.
И от терции к терции время слагает в век
Вереницы часов между нашими городами.
Я спешу к Вам, мой друг, заключая себя в слова.
И черпая ладонью свет ритуальных залов,
Засыпаю в объятиях Ваших в строках письма,
Собирая простое «Ваш» из частиц опалов.