Не имей, с Небес мандатов,
А имей толпу фанатов.
И чем проще те фанаты,
Тем ничтожнее мандаты!
Когда вдруг, опусы прочтёшь ( и смех и грех!),
Всечасно в рейтинге берущие джек-поты,
Увидишь в тонкостях засилье виршей тех,
Кто годен явно для, топорной лишь, работы
Увы, в искусстве, коль, ремесленников тьма,
Творцов же истинных, буквально, единицы,
То масса прямо недалёкого ума
Впотьмах играет роль поэзии царицы
И сослепу она, кладёт к себе в постель
Тех, в перьях бесталанных фаворитов,
Которые свою убогонькую трель
Сумели пискнуть ныне громче всех « пиитов »…
Несётся пошлость по стихам привольно вскачь,
И в храме пляшет голой, правя бал за балом;
Так угождает вкусу скверному рифмач,
Так служит масса лжепоэту пьедесталом!
Завидовать такому? Нет! Наоборот!
Его ли барабан, соперник лиры звонкой?!
Одну лишь жалость вызывает стихоплёт,
С ума сведён, который, рейтинговой гонкой
Тщеславье тешит пусть своё « калиф на час »,
Раздувшись " мыльным пузырём " самообмана,
Он лопнет скоро, напоследок брызнув в нас,
Слюной, рогатого от музы, графомана!
Ник БорхонЭ