Мы ссоримся так бестолково, так нежно,
как будто продляя постель
не вширь, не в длину, в продолженье
беспечных и дерзких идей.
А осень, похоже, безбрежна,
птиц стаи кружатся листом,
прозрачней вот станут аллеи
на золоте…
пышным костром
не тронуть бы памяти лист.
Мы под ноги смотрим все чаще,
как будто с тобою однажды
с холста сорвались и, как листья,
тихонечко падаем
друг другу в объятья:
по времени – осень, так чем не занятье…