воспитанные смертью дней,
сезонов сменой,
мы ждать приучены свой рай
с терпенья миной.
но, видно, стрАшна оспы той
осенней тяжесть,
что дозой крепкою такой
привил нам август.
а слов волнующая быль
уже так зыбка,
и рассосется сердца боль
быстрей, чем пробка.
и мы бежим от фар огней
в прозрачность улиц,
неэластичностью своей
почти любуясь.