Ветви вязов как руки ночи.
Манит тысячепало
Мрак города, он обесточен,
Иль попросту спит, усталый.
И только там, на перекрестке,
Мерцает пульсар светофора.
И тени мелькают, словно наброски.
Этюд ограниченного простора.
Картина маслом, где все мое –
И мрак, и вязы, и сонмы окон,
Хурула желтое острие, –
Легко уместилось в кокон.
А ночь старательно нить сучит
Тенета для спящих кукол.
И, упокоено, в ней молчит
Мой город, лишенный звуков.