Я нищий беженец времен,
Что пишет древность свитков.
Уж сколько сношено корон,
И поменялось ликов...
И сколько мне и мной отпущено грехов,
Блестит от поцелуев святости потир.
Избита точность стихотворности листов,
Тупятся лезвия ржавеющих секир...
А сколько душ невинных и виноватых тел?
И вновь не встреченный рассвет...
...А я любимым быть хотел...