…И в который раз пытаюсь выкинуть тебя из моей жизни,
Из моей головы, из моего сердца, из моей постели,
Словно что-то ненужное, будто бы старый хлам.
И саксофона надрывные визги…
Мимо несутся секунды, минуты, часы и недели…
Мы что-то опять забыли, мы где-то опять не успели…
А ты все такой же надменный, все такой же высокомерный,
И совсем не скучаешь похоже.
И казалось бы, закономерно,
Что ты просто беглец и прохожий
И не брат, и не муж, не любовник.
Возомнила тебя поэтом,
А себя долгожданной музой,
Что приходит редко, но метко.
Оказалось гораздо хуже. Ты смотришь мне четко в затылок.
Ты держишь меня на мушке.
Какой же ты все-таки циник!
И шепчешь на ухо: «А может быть, это любовь?»
Оттого и бегу сломя голову, потому что точно любовь.
Я с тобой, как струна натянутая, нервная, слишком звонкая,
И на каждое прикосновение отзываюсь гулко и с трепетом.
А ты говоришь упрямая, непослушная, слишком колкая,
И твои аргументы детские рассыпаются детским лепетом.
Так отучают грызть ногти, так обучают плавать,
Так ампутируют ногу – резко, одним движением.
Только ты такой же живой,
Ты же тоже, наверно, чувствуешь,
Да и я не судья тебе, не пророк и даже не родственник.
Только разве же это повод,
Чтобы я, разрываясь на клеточки,
Утопая в пучине времени,
Захлебываясь эмоциями,
Посвящала тебе стихи?...