***
Пускай твердят: «Она забыта Богом...»,
Пусть назовут немытой, пьяной, странной,
Легко - судить и рассуждать о многом...
Как ей хватает сил, многострадальной?
И все же не найти ее роднее,
Люблю её - и синь, и грозы с неба,
И я с утра твержу,
душою с нею,
Молитву свежевыпавшего снега.