Зима - торжественная смерть,
слепяще-яркая, нагая,
наощупь - жёсткая такая,
такая мягкая на вид.
На лёд, на крошки растереть
налёт последний помогая,
меня догадкой протыкает
вдогонку, походя, навскид:
кто лишний здесь - она иль мы?
И кто кому в непониманье?
На собственные поминанья
опаздываем, наслоив
свой след на след чужой зимы,
и нет в сознании заминки:
кого вы ждёте на поминки?
Они сегодня - на своих.