Друзья, не выдумка, не враки,
И мне, поверьте, не секрет,
Плодятся разные писаки
Под громким званием «поэт».
Слагают, выдав за искусство,
Как лапой на бумаге стих,
Баллады, песни безыскусно
Из слов неграмотных, пустых.
Встречаются такие «штучки»:
К писательству сподвигнул слух,
И графоманит на подключке
Потусторонний чей-то дух.
Да, пишут так витиевато,
Кричать мне хочется, орать:
Как сочинений многовато,
Кончайте, черти, бред писать!
Упрямцы, знай, долдонят всюду,
Что не для всех дано умов
Понять шедевр творенья-блюда,
Читатель не любой готов.
Судить не мне, иные вкусы,
Видать, сейчас трактует жизнь,
Боюсь, творенья эти – мусор,
Поймёт читатель, то держись
Предметом станете насмешек,
Не поглядят на возраст, чин.
Ваш миг прославиться поспешен,
И сочинительский зачин.
Тому дарует Муза лиру,
Кому под силу тяжкий труд.
Поэт подобен ювелиру,
Его творенья помнят, чтут.
Язык людей великий, русский
Несёт читателю призыв
Так поэтически искусно
Нам в красоте изящных рифм,
Наполнив смыслом с вдохновеньем,
Свой увлекательный сюжет,
Вмещает мир в стиха творенье
Художник, мастер и поэт.
Любимый Пушкин, друг старинный,
Тебя вновь хочется читать.
Для расставаний нет причины,
Нельзя таланту отказать.
А, может, всё же время спорить,
О том, как следует писать,
Смелее критикой «дозорить»,
В достойный титул посвящать.
Т.Тарасова