Зима-то какова - сплошная белизна,
сугробами киты прильнули к стенам зданий,
и снег вовсю валит - подобной Пастернак
не смог бы сочинить; не думали, что грянет
вот так - за столько лет бесснежных, и уже
готовились мороз припоминать наморщась -
мол что-то в детстве там, а может лишь в душе
чего-то было, да-с , и тут - такая толща!
Так - будто бы опять настал Наполеон,
славянские войска замыслили сраженье -
резвятся знамена над строгостью колонн,
во всех - патриотизм и нервов напряженье.
И Пушкин не убит - совсем наоборот,
он даже очень жив, и в Царском катит с горки,
хохочет - аж кишки увидишь через рот,
и солнце за него волнуется с галёрки...