И крылья поднимают пыль,
И мысли порождают хаос.
Кто знает сколько нам осталось
Из отведённых лет и миль?
Как назовут потомки стиль
Загнавший в угол всё живое?
Родившись, дело биржевое,
Всё норовит нас сдать в утиль,
Чтоб жить на прибыль от продажи.
И не догадываясь даже,
Что принесёт им мёртвый штиль,
И нет уже поступков гаже...
Вновь размышления волна
Эмоцией замутнена.