***

Ветер, врываясь, сминает исписанные листы
Там, за окном по парку бродят двое любовников
И оба они – ты.
Снег теплый, влажный, тяжелый, и липнет по волосам.
Он любит ее настолько, насколько придуман сам.
Называют друг друга не иначе как мон амур
Он дал имя ее коту, а она ему.
Ты смотришь в окно, и думаешь, карандаш теребя,
Что они счастливей, чем автор, сочинивший тебя.