Покидая топкую,суету да спешность,
Вновь цепляешь в воздухе,душном голоса.
И куски прозрачные,той прохладной свежести,
Ветер прячет тонкости в бабьих волосах.
Те волнуют песнями,по полям ковыль,
Мягкой колыбельною усыпляют быль.
Для кого то раннего,спящего в веках,
В малости бескрайнего,у неба на руках.
Это тот,кто пальцами видит чертежи,
Странными рассказами повествует жизнь...