На свете нет тоски такой, которой снег бы не вылечивал
Пурга и столбик января
прижался к пузырьку, и с утренних
часов снега животворят -
он чистым к неба рту приник
и чистым остается. Звон
рождающейся нови ломится,
Звучит как форменный развод
со старым. Водит, как балОвница,
по этой улице, к тому
проулку - там ли, на кровати ли
снегов я понял, как Талмуд,
который грызли толкователи,
что снег укрыт в густой листве,
что время возвращает молодость,
как сумерки - фонарный свет,
земля - закопанное золото?
Что счастье пишет свой закон,
что им все кольца разоваленны -
приходит с жарким языком,
заходит, не снимая валенок?
Вдыхает улица задор
и радостью, как сном, обложится,
вдыхает, словно отчий дом
замерзшей спальнею тепло жильца -
Когда, весною в январе,
Когда вдруг принялись гробы шагать,
В холодном кипятке варя
Смеющегося и забывшего