Этот город имеет странное свойство,
Затягивать душу в гнилое болото,
Куда б я не ехал, он всё равно снится,
И тянет обратно, как наглая девка.
Но когда я здесь долго, я задыхаюсь,
Мне нечего делать и хочется плакать,
Я чувствую ветер и звуки трамваев,
Хотя их здесь вряд ли когда–нибудь пустят.
Смотрю телевизор, читаю газеты,
И так много мест, где ни разу я не был,
И странные мысли приходят навстречу,
Что я никогда ничего не увижу.
И лишь засыпая, я вдруг понимаю:
Что всё хорошо, словно в том анекдоте,
Где папа – червяк объяснят ребёнку,
Что ведь это же Родина, хоть и плохая!
Я здесь и подохну!
И старые кости растащат собаки из местного леса,
И будут смеяться: «Мол, ишь, размечтался!
Куда–то поехать, чего–то увидеть».
А я наверху, выше солнца и неба,
А может быть ниже… Да кто его знает!
Увижу всю землю и, может быть, вспомню,
Про маленький домик, где когда–то родился.
Этот город имеет странное свойство..