Я пустырь поросший полынью. Мой
живописный вид глинозёмом подбит.
Я, лыжнёй перекрёстной прошитый зимой,
летом жёлтыми тропами перевит.
И меня окружили трибуны - дома,
только мой стадион не знавал игроков.
Кроме свадеб собачьих, в моих закромах -
комариная песнь, паруса лопухов.
Мной шотландец гордился бы - чертополох
здесь раскинул колючие рукава.
Привечает он сполохи молний и вздох
грозовых облаков, и ливней слова.
Млечный путь рождается здесь - среди трав
пустыря.Это - белый клевер цветёт.
К небесам подымаясь туманом с утра,
достигает он к ночи звёздных высот.
Здесь увенчан травинкой снежный бархан.
Так прохожий, уставший дальше идти,
провожает открытым ртом облака,
повторяя в уме позабытый мотив.