Ну, что ж, похоже всё,
Мир катится к чертям,
Под шум толпы
И вой красивых песен.
Не рад мой край
Не прошеным гостям -
Нам чужд их "звон"
И быт не интересен.
Плетётся солнце,
Как с плантаций раб,
В его лучах
Стон боли и гонений.
Но ты не видишь их
Всевидящий наш гений -
Ты властью денежной
Окутан и объят.