Кто-то думает, что он виноград, в лозу вплетённый,
что он аромат Шардене источает,
Кто-то думает что он, пирог, испечённый в печи жаркой,
с яблоками к вечернему чаю.
Кто-то думает, что он бутылка шампанского на праздник,
и его приобретают только из-за того,
чтобы пробкой в потолок. Фейерверк. Брызги.
Кто-то думает , что он лепёшка масляная,
но не думает о том, что зачерствеет завтра
и её выбросят так запросто в мусорное ведро
кто-то думает, что он влюблён, даже любит неистово
а на самом деле всё он это себе лишь придумал,
нарисовал образ и вгрызся в имени буквы,
в слОва нелепость «люблю».
Что это вообще такое, как нетрезвость ума и не покоя сердца.
преподобный монах и пустынник , почитающийся святым
тебе прекословить будет, зная, чем это всё может закончиться.
Отпусти, забери нежелание быть нелюбимым в глубокий колодец.
Там даже днём видны звёзды на небе
Ты вроде умный, а делаешь так как будто в дурдоме жил
по крайнему мере месяц. Нахватался повадок сумасшедших –
что говоришь, то и думаешь. Так нельзя.
Так ты начинаешь быть зависимым от взгляда, от жеста любимых
Как день зависит от солнца, а ночь от луны ,
как не может быть всяк без пищи духовной или ощутимой желудком.
Я твоё сердце буду до тех пор мять тестом, катать скалкой, покуда
ты мне не скажешь «хватит» , покуда не почувствуешь, что сказала
до такой степени правду , будто я в тебе…