Преданная всем зимам и ее сыновьям,
я ощущаю остро ее оскал.
Я обвиняю воздух,
наколотый на мои лопатки.
Эта зима нервозна
и состоит из костей,
брошенных мною, как бросают своих детей.
Эти праздники нелепы, но я нелепее их:
продолжаю верить во что-то такое,
чему не будет подарена жизнь.
Например: твоим улыбкам
на уровне моего виска
таких живых, но едва уловимых,
что они исчезают быстро, когда я открываю глаза.
Твоим пьяным закосам под Бога
на уровне того места,
где обычно скрывается сердце:
нет, не слева, не в щупальцах ребер.
Оно прячется там,
где обычно живут невыдохнутые вдохи.
В двенадцать, как правило, ночи
будут взрывать шампанским счастье.
В этих запалах из алкоголя и чей-то плоти
оно смотрится, как влитое.
Ядром конфетти в мои волосы
оно попытается
до меня дотронуться. Ну и ,пожалуйста.
От этого, к сожалению,
веры в чудеса у меня не прибавиться.
31.12.09 15:30