Влажная томная тьма под ресницами
Юной красавицы из Мончегорска…
Тьма эта долго, по капельке снится мне,
Словно глотаю вино я наперстками.
Блики по комнате, лики за окнами
Память… От памяти некуда деться.
«Вика», – шепчу твое имя далекое,
«Вика», – как будто бы вицей по сердцу.
Перетеканием белого в черное
Совесть бессонно живет в человеке.
То, что мелькнуло мечтой воплощенною,
Стало виной непрощенной навеки.
Зыбкая тень за окошком колышется,
Став продолженьем беззвучного крика…
“Как ты там, Вика…”,– шепчу, и мне слышится
Голос, казнящий любовью: “А Вы – как?”