Прощай, наш друг! Нет не кончина;
Я не поверю в это, - нет.
Ты настоящий был мужчина
Как человек и как поэт.
Пожалуй, умерла стихира...
А кто напишет так сонет?!
Не сотворил себе кумира
И лиры Влада больше нет.
Скорбят твои друзья, поэт;
И разве скажешь все словами...
В твоей стихии смерти нет ,
Как нет ее за облаками.
И тихо слезы вытрет мать;
Ей тяжело теперь без сына;
А кто нам будет помогать?!
Ушел от нас, такой Мужчина!