Бреду себе тропой своей, своё тая.
Твои края, твоя тропа - не ближний свет.
Но дуем мы в одну трубу. То ты, то - я,
И проще ничего на свете нет.
Всё ближе тьма, и бахрома ползёт в пыли,
Под знойным солнцем отцвели белы шелка.
Бредём в закат по двум концам одной Земли -
Два трубача из одного полка.
Как угадать о чём бы ты меня спросил?
Но я скажу пока одно: "Служу давно
И знаю точно - эта ночь прибавит сил:
Ни ей, ни нам другого не дано.
На первых сумрачных порах охватит страх.
Забьёт тревожной дробью дрожь, но будь смелей!
Добудь огонь, сожги свой страх
В ночных кострах -
Заря займётся от его углей!"