Отчего, мой художник, мой бедный чудак,
Ты совсем не мастак утешать и лукавить?
На картине твоей всё не то и не так,
До того всё не так, что уже не поправить.
Но сквозь каждый готовый обрушиться кров
И сквозь лица прохожих, как в колосе зёрна,
Виден замысел стройный - из области снов,
Не обретших покуда ни сути, ни формы...