А жила ль ты, мама –
только собиралась,
А уже болезни,
а уже недуг.
Жизнь безбожно быстро
тройкою промчалась.
Я к тебе с поклоном,
блудный сын, иду.
Ты не понимаешь,
и не понимала
Сына-сумасброда,
сына-гордеца.
Но всегда любила,
но всегда прощала,
Верила, и в сына
вере нет конца.
Что ж ты постарела
так молниеносно?!
Что ж ты не успела
для себя пожить?
Что ж ты раздарила
своим детям вёсны,
Для себя оставив
осень цвета ржи.
Неужели нужно
безвозвратно взрослым
Стать, чтобы увидеть,
как несправедлив
Был к своей ты маме?!
Неужели после?!
Почему не раньше?
Господи прости…
Не переиначить.
С грустью в вечер зимний
Запоздало строчки
на бумагу лью.
Говорю – спасибо,
говорю – прости мне,
Мама, мама, мама,
я тебя люблю…
1985 г.