укутавшийся суетной одеждой,
запутываясь в выборе дорог,
смотрю я вдаль с неясною надеждой
лицом на запад, мыслью на восток.
там, в городе где тысяча вопросов,
где льётся кровь в молитвах и посте,
что-то сказал не понятый философ
своим молчаньем на простом кресте.
сказал как мог. и звуки утихают
среди обмана, злобы и крови.
усердно попики кадилами махают..
а он мечтал о истинной любви.
он говорил о чём-то очень важном.
и тот не ясный странный монолог,
когда-то будет понят, и однажды,
его мечте настанет день и срок.