Кому-то нравится запах мимозы,
Кому-то розы в утренней росе,
Кто-то внимает только ритму прозы,
А кто-то лишь в восторге от эссе.
Зверушки для кого-то в радость.
А кто-то лишь охотой одержим.
Кому-то нравится писать поэтам гадость
И делать пакость, гнев разворошив.
Сколько людей, столько и мнений.
И правда ведь у каждого своя.
Я не пророк, да, в прочем, и не гений,
Но я пишу, быть может, даже, зря.
Пусть автор делает свои ошибки!
(Кто не работает, у того их нет),
Но если в сердце звонко звучат скрипки,
Почему нельзя их выпустить на свет?
Москва ведь тоже строилась не сразу,
А после - возрождалась, и не раз,
Была охвачена огнём, перенесла заразу.
Что было б с ней, если бы народ не спас?
Так почему же авторы Стихира,
Так злобно критикуют всё и всех?
Не уж то не достигнуть нам здесь мира?
Возрадоваться за каждого успех?
Я не противник критики, читайте!
Что-то не так, без грубости скажи.
И личности, прошу, не обижайте
Возможно ведь они лишь начинают жить.
Но есть среди почтенных авторОв
Такие, что без грязи жить не могут.
Не слушайте, прошу, таких вот мастеров.
Они ваш весь талант съедят, ей-Богу!!!
И задумы у них, куда чернее ночи,
Своею чернью норовят повысить себе балл.
И целью их скажу я, серьёзно, между прочим,
Есть в большей степени всего лишь капитал.
Я обращаюсь к критикам критичным,
Что пафосно несут в «народы» идеал.
Прикрывшись маской интеллигенции обычной,
Хотите вы себя поднять на пьедестал.
Надеюсь, что меня вы, всё таки, поймёте
И каждый станет, да, хоть чуточку добрей.
Ведь нет прекрасней дней, когда душа в полёте,
Пожалуйста, прошу, будь милостив ты к ней!