Жизнь, как кусок гашиша:
слипается в одну массу
грязь, облака и крыша,
и пересеченье трассы
с обычным глухим перекрестком.
Жизнь, как кусок гашиша!
Смелый кусок известки
ветру в личину дышит.
Слова и погасшие свечи,
бомжи возле теплотрассы -
все превращает вечер
в одну единую массу.
Тебе не хватает смерти,
чтобы понять такое.
Но это не суть, не верьте.
Это что-то иное.