1
Белое солнце зимы, будто в пустыне,
блеском своей белизны медленно стынет...
Белое, словно снег,время струится
талой снежинкою с век мне на ресницы...
Белого месяца воск капнет на тени
двух одиноких берез благословеньем...
Заиндевелая ель,в инее — сердце...
Скоро забрезжит купель с Ликом младенца. ...
2
Седой художник росчерком пера
легко кладет этюды на страницу:
чернеными штрихами серебра
с нее слетают зимней стаей птицы...
И светятся стеклярусом огней
по брови утопающие крыши.
Крестами птичьих лапок — стылых дней
узор морозом-пейзажистом вышит...
Не я — скорее он — отобразит
сон, сотканный поэзией из яви...
За гранью дня душа моя скользит
все вглубь листа, не думая о славе...
3
Звезда, что путеводной стала,
что никогда не пропадала,
в хрустальной выси января
горит в полуночи не зря.
Горит своим бессмертным светом,
и пусть звучит не всем поэтам,
не всем видна, не всем ясна,
к ней путь – на сердце тишина.
Пройди тот путь по кромке звездной,
по острой наледи морозной,
держа зажженную свечу
навстречу вечному лучу...