Что там было, уже неважно:
Было глупо, зелено, молодо.
Только я не хочу ворошить, лучше всё оставить как есть.
И мы встретились лишь однажды,
Если мерить масштабами города.
Мне было семь, тебе было двадцать шесть.
Ты был. Тебе было двадцать шесть, семь и восемь.
Потом было синее небо в стране кучевых облаков.
И видно в свете забитой ветром твоей папиросы,
Что жизнь не задёрнула шторы в квартирах заплаканных вдов.
А мне было семь, потом и восемь, и девять.
Да-да, было девять как раз когда у тебя - облака.
И если б тогда мы были друзьями, я бы просто не знала, что делать.
Но тогда я жила, не зная печали, и жизнь казалась легка.
Как там было, уже не вспомню.
Было детство, как надо, счастливое.
А потом девятнадцать, зима - а там и ты тут как тут.
Было тихо, приятно и сонно,
Вечера январские длинные.
И поток гитарных мелодий - таких, что просто капут.
Ты был. Тебе было уже навсегда двадцать восемь,
И ты пел через них, у которых ещё всё впереди.
А потом было лето. А потом была осень.
И весёлое чувство полёта в наивной и юной груди.
Да, вот так всё и было. Вот так всё и есть - безвозвратно.
А что жизнь не задёрнула шторы - так это же жизнь...
Как устанешь блуждать в облаках - возвращайся обратно
И рябиной за светлым окном - не забудь, улыбнись.
<26 декабря 2009 г.>