Кьянти

А мне часов эдак через пять снова поднимать себя с кровати, пойти лицо себе нарисовать, быть терпкой и прекрасной, чтоб под Кьянти, чтоб вкус его разбавить или что... Во всяком случае, та девочка в халате, неспешно курящая в окно, мечтает подвернуться, словно кстати, тому, кому не все равно. Тому, кому плевать на макияжи, кто говорит, что глупость - каблуки, тому, которому не важно, сколь вальяжны её движения руки. Но тем не менее, пока такой не подвернулся, по телу скользнет платья ледяная ткань, и все те, кто не обернулся, пусть от безнадеги рвут себе гортань. А девочка, как размалеванная кукла, пускай бежит вперед, быть может, тот, кто ещё не подвернулся, все-таки её найдет.