Больное веко приоткрыв, суббота вскинет взглядом мглистым…
Вот хаос в кухне, двое крыл - аж две мечты такседермиста…
Я ними обметала пыль, пером подушки набивала.
Потом, уняв хозяйский пыл, кормила бритого нахала…
Любовь-то зла, козлы добрей: штурмуют чьи-то огороды!
А мы с тобою, муза, впредь не станем жертвовать свободой.
Почистим пыльную корону, расправим крылья - не вопрос!
Такседермисту- дядьке злому - мы гневно сунем кукиш в нос!
И будет жизнь, и будет праздник. В прихожей чучело из фавна.
И станут песенки кропаться змеиным языком ля фама.