Оно пришло, накрыв, как одеялом,
Лавиной долгожданного тепла,
И кажется – не хватит, будет мало
Всего, что звонко иволга звала.
Растворено в душистом разнотравье,
В резьбе вечерней лиственных теней,
Обманывает скукой сонной нави,
Дарами лунных грёз и вольных дней.
Оно спокойно, ласково струится
В подлеске и в овражных ручейках,
И впрок его никак нельзя напиться,
Не запасти в бочонках-туясках.
Оно уходит – по ночным тропинкам,
В плаще лоскутном утренней реки,
И в небе выцветшем, знаком Моголам, инкам
Истаял след невидимой руки.
Оно уйдёт, и ветренных закатов
Наступит беспокойный передел,
И вглубь уйдут рубцы его стигматов;
Загар, тягучесть взглядов, лёгкость тел,
И вдруг, насильно вырванные чем-то
Из студня будней, будто бы больны,
Уроним мы из памяти конверта
Листки, его огнём истончены.