Это вот, маленький мой, посмотри-ка направо,- ворона!
Серый клубок у ноябрьского цвета газона причалит.
Это вот - солнце. А это вот я - воронкой
В чёрном зрачке нездешней для этого мира печали.
Льготы по возрасту - цельность, отказ от обломков,
Темок - на день, простенков меж душами, мелких деталей.
Соль этой жизни - светящийся контур ребёнка
Здесь надо мной, в полуметре, как шарик воздушный взмывает.
Шествуем в сонном тумане глухих закоулков
Времени, судеб, миров, куда ангелы не залетают...
Это вот, маленький, скорчившийся переулок...
Здесь не дарившая жизнь тебе женщина весны листает.
С рыжей бродяжкой дворняжской породы гуляет,
Вслух, нараспев декламирует странные строки:
- Это вот, маленький, видишь, модель анти-рая!
В нём так безбожно, безлюдно, и даже в любви - одиноко!
Больше иных нет желаний, реальность без глянца,
Встретиться б, маленький, может быть тут, может, где ещё,
Лишь бы мой контур светящийся бледными пальцами
Сердце твоё согревал, иной истины не ища!