Прошьет насквозь обманчивая заводь,
Отвергнутый рассвет закрыт за пеленой,
Запутавшись, солнце за туманом,
На глади отражается больной. . .
Прошьет насквозь, оставит грубый узел,
Сыреет влагой серою паром,
И на груди останется холодным,
Чуть влажным, замерзающим пятном.
Обняв, и сняв гнилую эту серость,
Предав и обманув самих себя,
Пустой вопрос о том, что надо делать,
Пустой вопрос остатки от меня.
Пусть вы поморщитесь от серых этих строчек,
А мне всего лишь восемнадцать лет,
В объятьях фраз, в туманных белых клочьях,
Я оставляю чуть горящий еле-еле свет…