На Высоцком росли поколения, на Высоцком менялся наш флаг,
От него даже горы в смущении, их воспеть, не дано больше так.
От Володиных песен дышали, с ними жили и с ними росли.
Тридцать лет мы с поэтом прощались, но замены ему не нашли.
Было много талантливых судеб, но его пережить, не дано,
Проживал каждый день как последний, будто роль играя в кино,
Лучше Гамлета скоро не будет, и Таганке грустить суждено.
Но его баритон не забудешь, если раз ты услышал его.
Дрался он, не смотря на победы, не пугала в войне кровь своя,
Он как лев защищал свою правду, испивал свою чашу до дна,
Как комета светил с неба людям, не терпел и страдал от вранья.
Верил в силу свою и свободу, связки рвал, да звенела струна.
Строй гитары порою не ладный, только в самое сердце им бил,
Шел как к казни развязной походкой, денег вовсе поэт не копил,
Мог напиться и в «дым» он с друзьями, и домой не прийти ночевать,
Но подставить, кого- то по жизни…это значит, Володю не знать.
Хоронили Володю всем миром, пол Москвы попрощаться пришло,
По христианским обычаям был предан на третьи сутки земле,
Еще долго скучала гитара, позабыв свое ремесло,
Потеряла планета поэта, захлебнулась в собственном зле.