Он пишет книгу грустных дум.
Он ловит сердцем тень былого.
И этот шум, душевный шум…
Снесёт он завтра за целковый.
С. Есенин
Железный век,
Жестокие устои.
За грохотом машин
Не слышен сердца стук.
Любовь и правда
Ничего не стоют…
Здесь каждый сам себе
И брат и друг.
Забыты времена
Великой славы.
Исчезли с уст людей
Поэтов имена.
Всё больше проникает
Вглубь души отрава.
Теряет цену
Слова красота.
Любовь земную
Заменили спальней,
А веру
Пропивают за углом.
И в том беда,
Что эту вакханалью
Уж больше не считают
Злом.
Продали честь
За ложную свободу.
Понятье – Родина,
За медные гроши.
Ура! Системе,
Что плодит уродов,
И пожинает вместо радости
Шиши.
На завтрак вам
Бульварные романы,
К обеду,
Безголосые хмыри,
А к ужину,
Вруны и шарлатаны
Расскажут снова
Сказочки свои.
Не страшен вам позор,
И в правде мало толку…
Когда умолкнет
Весь этот парад,
Что вы оставите
Своим потомкам!
Кто вашему наследству
Будет рад?
А было ж время
Массовой культуры!
Хоть и не каждый
Путный был поэт,
Неслись они
Неудержимой бурей
Сквозь взбудораженный
Двадцатый век.
В груди жарким огнём
Горело слово.
К чертям упрёки!
Все сомненья прочь!
Громили старое гнилое
Рифмой новой.
Струёю свежей
Был стихов их дождь.
И в этот бурный вихрь
Влетел стрелой,
Юный поэт
С кудрявой головою.
В мир лихорадочный,
Больной,
И обескровленный
Войною.
Страна ждала
Своё дитя.
Хлебов поля
Его взрастили.
В бессмертье,
Листьями звеня,
Его берёзы
Проводили.
Время пришло
И пробил час.
Слышишь, Россия,
Эти речи!
Рванул вперёд
Его Пегас,
Взыграла радость
Этой встречи.
Пой поэт песню, пой!
Так говорил он когда – то,
Мыслью своею крылатой
Птицей летел над землёй.
Пой поэт песню, пой!
Голосом взрывал тишину.
И в напряжённом волненьи,
Каждый, кто слышал строку
Видел в ней своё отраженье.
Сквозь убогость холодных квартир,
Сквозь шум переполненных залов –
В каждом звуке надежда и мир,
В каждом жесте нетленная слава.
Этих слов неземная высь.
Этих глаз голубое небо.
Это громко кричащее: РУСЬ!
Волос цвета спелого хлеба.
Это образ сына страны,
И ответ на вопрос: Что же дальше?
Эй вы, звери – лютые псы!
Ешьте душу мою, нет в ней фальши.
До конца себя он отдал.
Жизнь поэта – это не шутка.
Жадно скалился хищный оскал –
Ненасытная власть, проститутка.
С осужденьем завистливых ртов,
Он боролся любовью и честью,
Помнил Родины славных сынов,
И в стихах раздавался местью.
Забрала его рано смерть,
Пал главы его скошенный колос.
Божья дудка не будет уж петь,
Умолк её звонкий голос.
Все мы поэты – братья,
Но у каждого своя роль.
У каждого своё счастье,
У каждого своя боль.
Пой поэт песню, пой!
Может быть, недолго осталось!
Ведь не зря вороньё заметалось,
Каркая, над твоей головой.
Пой поэт песню, пой!
Зачем ты, Русская земля,
Носила этих кровопийцев!
Ведь мог лишь только подлый гад
Назвать его самоубийцей.
Он жить хотел, хотел писать,
Любил и верил в свои силы.
Он и не думал умирать,
Хоть жизнь не раз нещадно била.
Воспел он Родину свою,
Хлебнувшую с лихвою горя.
И спуска не давал вранью
Тех, кто её позорил.
Тяжёлый каменный кулак
Упал на грудь народа.
Расцвёл чернеющий синяк
Под глазом у свободы.
И поехало и понеслось –
Плач режет слух.
Яростным криком встретил зарю
Красный петух.
Бешено крыльями хлопает,
Солнце клюёт,
Зернам, упавшим в землю
Прорасти не даёт.
Сколько слетело с плеч
Буйных голов!
Сколько состарилось и поседело
В звоне оков!
Горькая правда… Вот и пришла
Советская власть.
Ох, позабавились
Лютые демоны всласть.
Ох, и насытились кровью
Невинных людей.
Но и теперь продолжается
Пир упырей…
За семью замками,
В сырой тюрьме,
Под грудой земли,
Покоятся
Братья поэты –
Ясные соколы.
Ни один
По жребию рока
Не дожил до седин.
Смотрят на нас
Глазами
С потускневших картин.
А вы всё молчите…
Ну что вы можете
Показать!
Лишь то,
Что с голою попой
Способны плясать.
Но есть ещё те,
Что всегда
Будут помнить о них.
О Есенине,
Блоке, Маяковском
И многих других.
***
Льётся стих
Из раненой души,
Точит рифмы
Воспалённый разум,
Мысли
Беспредельно глубоки,
Обретают смысл
Оборванные фразы.
Дар поэта –
Видеть изнутри
То, что чуждо всем
И не заметно.
И гореть
Разрушив все мосты,
К Родине
Любовью беззаветной.
У него
Всегда на языке
То, что мы
Сказать не можем сами.
Строки
На белеющем листе
Чертит он
Бессонными ночами.
Он пришёл
С сумою полной лир,
Чтоб гореть лучом
Во тьме кромешной.
Осудить
Этот безбожный мир,
И уйти,
Оставшись безуспешным.
Заливает горькой
Боль души.
Словно струны
Натянулись нервы.
Что же ждать
Поэту впереди,
От судьбы коварной –
Злобной стервы?
Может это
Слава и почёт.
Может быть,
Одно непониманье.
Сочтены пути
Наперечёт…
Даст Бог жизни,
Или смерти ранней.
И в разгуле
Ветреной мечты,
Давши волю
Чувствам своим диким,
Будет он
Плевать свои стихи,
В наказанье,
Этим хмурым лицам.
Прогудит
Недобрая молва.
Заскулят
Духовные калеки.
Вам
Его презренья глубина –
Настоящего,
Живого человека!
И сойдя со сцены
Весь в слезах,
Вскинув гордо
Голову лихую,
Он утонет
В гулких кабаках,
О любви и правде
Затоскует.
Приняв на себя
Всю тяжесть мук…
Злой удар,
Иль выстрел пистолета,
Остановит
Его сердца стук…
Берегите,
Помните поэтов. НОЯБРЬ 2009г.