Как-то раз стишок я прочитал –
Автор в нём настойчиво взывал
и совет рифмованный давал:
"Не пиши стихов, коль не писал".
Рассмеявшись, я вернул листок,
Но хотя прошло немало дней
Не дают покоя восемь строк,
Что застряли в памяти моей.
Я их на бумагу перенёс
И затих пред ними в тишине –
Я хотел понять, какой вопрос
Через них Создатель задал мне.
"…Не писал стихов - и не пиши,
Лучше погуляй и подыши.
За стихи поспешно не берись –
Отдохни, не торопись, уймись;
Новый телевизор разбери,
Посмотри, что у него внутри,
---------------------------------------
??????????????????????
---------------------------------------
Видик посмотри, кроссворд реши –
Не писал стихов и не пиши!"
.......
Стих занятный, только между строк,
Сатану я ясно увидал –
Он, сдержав ехидный свой смешок,
Вкрадчиво на ухо мне шептал:
"Не писал стихов и не пиши,
Это просто бред больной души.
Для чего покой свой нарушать,
И своё здоровье разрушать,
Для чего на раны сыпать соль
И тревожить головную боль?
Ты стихами навредишь себе,
И испортишь многое в судьбе.
Ведь чем больше ты затронешь тем,
Тем огромней груз чужих проблем
На себя ты взвалишь, как ишак…
Неужели ты такой дурак?
Позабудь про рифмы, падежи,
Лучше на диване полежи,
Сотый раз журнал перелистай,
О шикарной жизни помечтай,
Покури, потом сходи в кабак,
Мимоходом погоняй собак,
Выпей водки, рукавом утрись,
С другом закадычным подерись,
А потом вечернею порой
Возвращайся вновь к себе домой,
И спокойно спи в ночной тиши…
Не писал стихов и не пиши!
Не к чему бумагою сорить,
Если не творил – зачем творить?
Если не любил – зачем любить,
Постарайся девушку забыть.
Да и жизнь…Зачем тебе она?
Только боль и маята одна!
Мне сдаётся, здесь ты маху дал –
Ты ведь до рожденья не дышал,
Да сглупил, разинув сдуру рот,
И собой людей пополнил род.
Я теперь одно могу сказать:
Научись спокойно ночью спать,
А проснувшись – целый день дремать,
Чтоб в проблемы жизни не вникать.
Ну зачем тебе писать стихи?
Спи и ешь, поешь – и снова спи…
.......
Отойди Лукавый от меня,
Сил не трать, небытием маня,
Ведь тебе уже не по плечу
Затушить горящую свечу.
Я теперь открыто говорю:
Мой Отец творит – и я творю.
Пусть корявы рифмы у стихов,
Не хватает часто нужных слов,
Ритм хромает, словно инвалид,
И весьма невзрачен внешний вид,
Но я знаю: это первый шаг,
И пускай лукавый злится враг,
Что во сне на месте не топчусь –
Я в Пути стихи писать учусь!
Точно знаю, я не одинок –
Мне сказал Отец: "Шагай сынок,
Мы с тобой должны вдвоём пройти
Все невзгоды трудного пути,
Чтоб ты смог прогнать сомненья прочь
И другим от всей души помочь.
К ближнему на помощь поспеши,
На призыв измученной души.
Не чурайся грешника обнять,
И его грехи как дар принять,
Помоги страданий крест нести,
И за боль свою его прости.
Но живи не только для других,
Не забудь, сынок, проблем своих –
Поспеши гордыню победить,
От бревна свой глаз освободить,
Чтоб другим указывая путь,
Не заставил к яме их шагнуть.
Если очень нужно – согреши,
И об этом тоже напиши,
Но, однако, не смакуя грех –
Опиши, как труден путь наверх,
Как в соблазнах топит душу враг,
Как в неё вонзает боль и страх,
Как душа распятая рыдает,
И страданьем грех с себя смывает…
Я хочу, чтоб ты, алмаз Мой, знал:
Для тебя Я этот мир создал,
В нём Свою Я волю воплотил
И как круг наждачный раскрутил,
Чтоб его шершавые края
Шлифовали тускленькое "я",
Ну а ты скоблил корявый мир.
Так алмаз шлифует ювелир,
Чтоб друг в друге отразились вдруг
Бриллиант и шлифовальный круг.
Я ведь знаю, кем ты должен стать,
И каким огнём тебе пылать,
Отражая пламенность Творца,
Славу и могущество Отца.
Так в тебе Себя увижу Я,
Превратится в Бога грань твоя
И Пути увидишь ты конец –
Там войдёт в творение Творец,
И войдёт творение в Творца,
Чтоб шагнуть в начало из конца…"
.......
Хмыкнул Бог, мой стих перечитал
И затылок крепко почесал:
"Лихо ты, однако, закрутил…
Лучше бы немного сбавил пыл,
И к тому же… Впрочем, что же Я?
Ведь в тебе клокочет мысль Моя!
Не могу тебя винить за то,
Что взлететь стремишься высоко,
Понимая, не долететь,
Что в полёте можешь умереть,
Но самою смертью смерть поправ,
Изменить судьбы жестокой нрав.
Чтоб взлетевшим следом за тобой
Довелось увидеть Дом родной.
Так в бою ефрейтор молодой,
Но, увы, уже совсем седой,
Перед амбразурой, без гранат,
Оглянётся на своих солдат,
Сгоряча штабистов помянёт
И себя на пулемёт швырнёт…
И мелькнёт его последний миг,
То чего он в жизни не достиг –
Полыхнут, как искорки в ночи
Генеральских звёздочек лучи.
А спустя полвека, на заре,
перед серым камнем на бугре,
на колени станет мать того,
кто дошёл до дома своего,
до кого те пули не дошли,
что унёс с собою в глубь земли
тот солдат, что вырвался вперёд,
кто воскрес, и больше не умрёт…
Рядом с нею станет генерал,
сын её, что вместе с ним бежал
рядовым сквозь пуль свинцовый шквал –
он лишь на мгновенье опоздал…
Но, пройдя сквозь ад, где жертв не счесть,
сохранил достоинство и честь
чтобы эстафету передать –
эту честь Бессмертному отдать.
Так и ты… Тебе не должно знать,
кто в бессмертье, а кому бежать
увлекая следом за собой
остальных, пока не кончен бой,
из последних сил со злом борясь,
чтоб не затопила землю мразь…
Потому скажу, Мой сын: трудись,
прозу и стихи писать учись,
но чтоб шли от сердца, от души –
не робей, Мой сын, твори, пиши!"