Если год завершён, и снежинки ни в счёт,
в лунном свете, растаяв, согреют ладонь -
значит время и вправду куда-то течёт,
сколько глупых стишков про весну ни долдонь.
Сколько лет ни мотай - каждый год всё новей -
нас непросто по жизни сломить новизной,
мы с тобой, стихотворец, единых кровей
и навылет изранены рифмой сквозной.
А пока веселится в крови алкоголь
и шипучим оттенком подёрнулся взгляд -
пусть несётся сквозь времечко кто-то другой,
если вспышки фейрверков часы не спалят.
Там, меж строк зазеркалья, покой, благодать -
в том театре, с балкона размеренных дней,
высоко только тем, кто пытаясь летать,
с каждым кругом на год становился бедней.
Новый Год на носу, как стальные очки -
обнаглевший диоптрий морочит глаза,
а мы пьём через край лунный свет. Дурачки...
А про солнечный блин нам никто не сказал...