За осколками чьих-то страхов,
За печалью чужого сада
Отдыхает от «вздохов» и «ахов»
Та любовь, что бежит из Ада.
Что бежит дорогой неровной,
Поворот заплетая узором.
Кто идёт там, по узким брёвнам,
Со смущённым, потухшим взором?
Кто идёт не спеша, чуть дышит,
Представляя себе проблемы,
И советов с неба не слышит,
Погружаясь в свои теоремы?
Это я. Это ты, быть может.
Это мы, те, кто верит в силу.
Нам Глас Господа не поможет,
Мы так долго рыли могилу…
Мы хотели зарыть усталость,
Мы хотели спрятать заботы,
И засыпать землёю жалость
От потери своей работы…
Мы хотели устроить праздник
И сплясать на могиле танец…
Но идут опять некрофилы,
Чтобы снять позолоту, глянец.
И вернут нам всё то, что снова
Из разрытой земли восстало.
Забирайте цепи, оковы.
Забирайте угли и жало.
И простите того, кто верил,
Что из Страха родится Ужас,
Кто хотел убедить, что двери
В ваше прошлое стали уже.
И что в будущее калитка
На замке. И собака рядом…
Лай собачий. Какая пытка…
Поджимает уши под взглядом.
Замолкает. Уходит в будку.
Открывайте скорей калитку…
Наступая на незабудку,
Пропущу тротуара плитку.
И пойду по земле холодной,
Под дождём, по печальным лужам.
Накормите нищих. Голодных.
Это праздник. Прощальный ужин.